Что-то много чёрной краски накопилось
От пейзажей, фресок и портретов...
Больше как-то радужных расцветок
Тюбики валяются пустые...
Истины рисуются простые -
Свет и тень... Не парадокс ли это? -
Мир Творцом написан тенью, светом...
Мне ж чего-то в жизни этой не хватило...
Уголок палитры, саже отведенный,
Кистью посещается не часто...
И давно засохла банка с ваксой...
Жизнь - всё ярче, но откуда мысли
Чёрные в сознании повисли?..
И руке сюжет диктуют властно,
Будто Мир, безликий и ужасный,
Ввергнут в пропасть, до углей спаленный...
Я писал картину эту полстолетья...
В ней душа моя и жизни правда
Скрыты силой красок и таланта...
А теперь "холст" вписан в контур чёрный
И замазан сажи слоем плотным -
Вот трудам достойная награда...
Замок брошен... Сломана ограда...
До земли со стен плюща свисают плети...