Да, любовь по моему разумению и правда воскрешает из мертвых, двигает камни, поворачивает реки вспять, одной фразой – творит чудеса. Только события, которым я стала свидетельницей, перечеркивает для меня всё это... Может быть, ты и мыслил так со мной, не спорю – красиво мыслил, но всё что произошло потом в твоем исполнении, замазано для меня черной краской, ты замазал, ты замалевал, горе-художник. Ты не справился с задачей, которую себе поставил, и в которую, в конце концов, поверила и я, все твои творения не стоят сейчас и ломаного гроша, куда уж теперь до воскрешения... Всё умерло, слова твои мертвы как латинский язык. Твои слова - на языке, ставшим мне не нужным. Все твои стихи, все твои письма, мысли стали тягостны мне, потому что оборотились в нечто лживое и неживое. Ты не врал, нет. Ты просто не выдюжил, не смог, не вытянул ту роль, которую себе было взял. Ты стал моим не очень приятным моментом, даже не воспоминанием, а именно моментом. Раз – и умер, а жаль…Я люблю живое, теплое, детское, именно таким ты был для меня с самого начала, почти ребенком, почти святым, почти…