-Извените, - к ней за столик подсела женщина с огненно рыжими кудрями, - у нас в купе говорят, что вы писатель.
- Правда? Мне приятно, но это не совсем так.- засмущалась Агния, - писатель, это такое громкое слово.
- Но вы же что-то всё время пишите, - не унималась женщина,- меня зовут Лидия Васильевна. Я всю жизнь проработала учителем литературы, но написать даже заметку в газету для меня проблема. Меня всегда восхищали люди, которые могут сочинять. А как вас зовут?
- Агния Волкова.
- Я, кажется, ваши рассказы в интернете читала. Сейчас, сейчас вспомню название… что-то про дом… да вспомнила, «Дом на острове». Я читала и детективы ваши. Между прочим, у вас неплохие рейтинги. Среди ваших читателей я видела иностранцев. «Дом на острове» про наши места, про Ангару. Поэтому он особенно мне дорог. А вы тоже в Братске живете?
- Нет, я живу на Кавказе. В Братске у меня много родственников. Вот приезжала погостить. Сорок лет здесь не была. Лидия Васильевна, а вы еще работаете или уже на отдыхе?
- Пять лет не работаю. Когда уходила на пенсию, радовалась, что, наконец, отдохну от бесконечных тематических и поурочных планов, от учеников и их родителей. А сама, не поверите, через месяц заскучала. Пришла к директору и попросилась литературный кружок вести. Душа болит за нашу литературу. Дети не хотят вообще читать, даже отличники не хотят знать больше, чем заложено в программе. Я всегда мечтала вести кружок, но пока работала, времени не хватало. А сейчас я такая счастливая, отказалась от зарплаты, чтобы не заниматься бумажной волокитой. Проводим с детьми поэтические чтения при свечах, экскурсии по литературным музеям, встречи с живыми писателями. Даже на лето не расстаемся. Вот приеду с моря, пойду с детворой в литературный поход.
- А как это, литературный поход? – заинтересовалась Агния.
- Мы с детьми заранее ищем в литературных произведениях описания каких-то мест. Составляем маршрут и идем по этим местам. К примеру, у вас описан остров на Ангаре. Вот возьмем и отправимся в поход на этот остров. Расскажу детям, что встретилась с вами в поезде. А вы с собой взяли какую-нибудь книгу свою?
- Есть только сборник стихов.
-Ой, как это здорово! Продайте мне его.
- Да что вы, я и так вам подарю.
- Нет, нет, задаром не возьму. Я знаю, как дорого вам обходится издание книг. Вы же не миллионерша, - Лидия Васильевна положила на стол сто пятьдесят рублей, - возьмите, пожалуйста, и подпишите книгу « Учащимся литературного кружка Братской школы №3» Вы знаете, как дети будут рады. Да, и напишите нам ваш электронный адрес. Я же на пенсии освоила компьютер, чтобы к детям ближе быть. Мы на сайте города создали свою страничку. Давайте общаться. И приезжайте к нам ещё. А это мой адрес, - женщина подала Агнии визитку и, попросив извинения за беспокойство, довольная отправилась в своё купе.
Агния отложила ручку, которую все время разговора держала в руке, и задумалась. Оказывается, её сочинения читают не только в Сибири, но и заграницей. Когда-то она поместила в библиотеке Машкова несколько своих рассказов, две детективных повести и стихи, и, честно говоря, забыла об этом. И сочинения сами нашли дорогу к читателю. Слава Богу. Видимо что-то полезное для людей в них есть. Хотя Агния никогда не старалась угождать людям. Она думала только о том, как угодить Богу. Она хорошо запомнила с юности притчу о талантах, рассказанную журналистом, с которым она лежала в больнице. Закапывать талант не надо, но гордиться им не надо. Ведь это не заслуга человека, талант – это дар Божий, и использовать его надо во славу Божию. Как хорошо, что эта женщина подошла к ней!
Сумбурные мысли, вызванные приходом гостьи, подтолкнули её на размышления о том, как угодить Богу в новой повести. Если идут слова к ней, если она их записывает, значит отвечать перед Богом тоже ей.
Мало рассказать правдиво жизненную историю, мало вложить в неё свои чувства, важно ещё и подумать о читателе. Куда обратятся его мысли и чувства: к праведности или к греху, к свету или тьме, к жизни или к смерти.
Агния взяла тетрадь с уже написанными главами повести о любви и начала черкать и переписывать. Только последние строки оставила без изменения.
«Привет! Мне так тяжело, что начинаю искать в тебе недостатки. «Мужик обыкновенный, каких вокруг тысячи. Не красавец, нет ни богатства, ни власти, ни дворцов, ни иномарок. С женщинами обращаться не умеет, комплиментами не сыпет, букетов и подарков не дарит. Ну, нет в нем ничего такого, что обычно любят нормальные женщины». Это я так себя уговариваю. Выходит, я не нормальная потому, что мне дорого все, что хоть как-то относится к тебе. Я уже люблю твоего сына потому, что он часть тебя. Как бы я себя не пыталась успокоить и уговорить, сердце все равно млеет и стынет от безысходности. Я все дальше уезжаю от тебя, и больше тебя не увижу. Сорок лет разлуки и всего одни сутки вместе. Поговорили, поделились воспоминаниями, съездили на берег Илима, да в тайгу за курильским чаем. И лишь на прощание ты горячо обнял меня и поцеловал. Это был последний поцелуй. Мы больше не увидимся. «Жизнь прошла», - сказал ты. Я тоже так думала. Но повидалась с тобой и поняла, что жизнь продолжается, пока я думаю о тебе, вспоминаю, мечтаю, надеюсь. Ты моя жизнь. И пусть сердце стонет от разлуки, и пусть душат слезы от отчаяния. Но я знаю, ты где-то есть на земле, я чувствую тебя на расстоянии, как будто ты рядом.
Я уже четыре дня в дороге. Пока жива. Значит, от любви не умирают. Человек умирает тогда, когда его никто не любит. А тебя наверняка любят многие. Значит, ты должен жить долго. И я буду жить долго, буду ждать твоих звонков, буду слать тебе письма, буду писать о тебе книги. Пока смерть не разлучит нас совсем, пока Господь не соединит нас на небесах. И там мы никогда не будем разлучаться. Глаза в глаза, сердце к сердцу, рука об руку. Навечно.