Август роняет шишки на землю, прикрывает их чуть пожелтевшими листьями, осыпает иголками лиственниц и старается не заболеть.
Напрасно.
Первый насморк после прохладной ночи, неудержимо навевает мысли о близящейся осени.
Уже хочется дольше лежать под одеялом, уже думается о шерстяных носках, уже делаются запасы имбиря.
Август готовит глинтвейн вечерами, чтобы руки согрелись о бока пузатой кружки, ищет узоры для новых свитеров и мечтает об огне камина.
Август - пора звездопадов, время возвращений и начало ожиданий.
Осень на пороге.
Август словно предчувствие осени.
Он старается быть теплым, как летний месяц, но постоянно шагает не в ногу, и сбивается в равнодушную прохладу сентября.
Он пытается блистать, но все сводится к уже закончившемуся фейерверку.
Немного грустному, немного печальному.
Как клоун, который вот только что смешил всех на арене, а за кулисами присел на стул, и как-будто обмяк и резко постарел в своем одиночестве.
Август всегда стоит в стороне с астрами, гладиолусами и георгинами, в то время, когда июнь и июль радуют летними букетами ромашек, пионов, дельфиниумов, глицинии.
Август собирает урожаи яблок, варит варенье, выкатывает арбузы и дыни, качает мед нового урожая.
Нет, августу за братьями, летними месяцами, не угнаться.
Да и надо ли?
Мы будем вязать вечерами под теплым светом лампы, новые уютные свитера, носить шелковые платки осенней гаммы, надевать перчатки на руки, улыбаться внезапно налетевшему ветру, принесшему с собой листопады, и верить в то, что только так, радуясь любой мелочи, мы и можем быть счастливы.
И становится совсем неважно, какой месяц за окном.
Счастье не знает времен года, ему все-равно.