23 апр, 2015 в 21:29
Его грузную фигуру помнят многие местные жители.
Широкий кожаный пояс с цепями для подстраховки и огромные когти на плече, для лазания на деревянный столб связи. Мы звали его телефонист, пока к нему не прилипла кличка…
Хотя, всё по порядку.
Работник телефонной станции, монтёр, ремонтировал обрывы проводов и телефоны по всему городу. Все его знали и были благодарны за ремонт ниточки связи с внешним миром. А благодарили его трёшкой и чарочкой чачи или стаканчиком домашнего вина, и поэтому от него всегда попахивало спиртным, но на работу это никак не влияло. И даже наоборот вносило некий особый колорит взаимоотношений мастера и владельца телефона. Иногда, правда, он превышал свою норму благодарностей и тогда спасался от этого суетного мира залезая на столб когтями которые всегда были при нём и подстраховавшись цепями кемарил там до полной ясности ума. Эту его привычку знали многие и увидев его висячим на столбе, смеясь уходили.
Но однажды он залез не на столб с телефонными проводами, а на столб, где протянуты три фазы.
Когда местные мужики стали кричать ему об опасности, чтоб слез, он полез еще выше. На что они замолчали и сидели возле столба и ждали, когда отрезвеет, а то еще кто-нибудь захочет его предупредить.
Будучи школьником, я помню, пришел он как-то к нам, не работал телефон. Всё починил, получил «спасибо» и на выходе мать попросила его посмотреть, почему не горит вновь вкрученная лампочка на лестничной площадке. Монтёр залез на табуретку, плюнул на короткий толстый свой указательный палец и сунул его в патрон. К тому времени меня уже не раз било током из розетки, когда я что-то экспериментировал и я знал, что это такое и, затаив дыхание, смотрел на него и на моё удивление, он даже не отдёрнул руку, и попросил другую лампочку, сказав, что должна гореть, напряжение есть.
Как-то я зашел к моей бабушке, навестить. Тётка была дома, а в дверях стоял этот самый мастер.
Уже всё отремонтировал, получил бумажку и ждал, когда тётка нальёт обещанный стакан, ведь она крикнула ему:- Подождите, я вас угощу. Но моя тётушка никак не могла найти эту злополучную бутылку с чачей, как выяснилось с признания бабушки, чача была использована на компрессы. У бабушки болели коленные суставы. Что делать? Тётка достаёт из холодильника бабушкин фирменный компот розового цвета из красной алычи с добавлением листка ароматной герани, в летнюю жару все пили его с большим удовольствием, и угощает им монтёра. Наивный, ничего не подозревая, залпом осушает стакан, потом на его лице появляется неописуемая гримаса, это надо видеть.
-Что это?
-Компот, отвечает тётка и умилительно смотрит на него.
-Компот? Да я его в жизни не пил,- с криком сбегает он со второго этажа по широкой лестнице огромного дома старой постройки.
Как раз к дому подошёл мой дядя, большой хохмач и ходячий анекдот, но мастер своего дела и уважаемый в городе человек.
-Что случилось, -спрашивает. -Он даже не поздоровался со мной, убегал как черт от ладана.
Узнав в чем дело, долго и от души смеялся и, конечно, не смог не рассказать об этом своим друзьям, таким же мастеровым в городе, за чашкой кофе с коньяком.
Вот так к связисту монтёру прилипло прозвище «Компот».
Прошло много лет, он ушел на пенсию, уже не пил и устроился работать швейцаром в местную и единственную гостиницу. Пропал его солидный живот, и форма на нём сидела отлично. И местная шпана, проходя мимо, здоровалась с ним.
-Привет, Компот.