Машинка старенькая на столе белеет только что заправленным листом. Ждёт
участи своей невинное дитя. Что будет с ним? Во что он превратится? В набросок
маленькой картинки иль в целостное полотно, а может, превратится в ком макула-
туры? А вдруг получится совсем не то, совсем другое … Да Бог с ним, лишь бы
было что - нибудь! Ну что ж … Пусть будет то, что будет.
И вновь слова и словеса.
Где мысли? Путаются, налезают друг на друга. Устал? Возможно. Пожалуй, нужно
отдохнуть.
Я встал из-за стола. Прошёл по комнате. Знакомо мне здесь всё до мелочей.
Здесь мир, в котором я живу. И стол, и стул, и книжный шкаф, продавленное
кресло, огромное окно. Стекло… Вот суть моей тревоги!
Я вдруг почувствовал, что встало всё на место. Всего-то навсего - стекло. Прозрачное, как воздух, оно лишь отделяет нас от мира, что притаился за окном, и только. Оконное стекло, что лоб мой воспалённый охладило и поделило надвое весь мир – на мой и заоконный...
Там, за окном, от времени уставший клён. Он выше дома. Я вырастил его от прутика дрожащего – до стройного красавца. В который раз распустит жёлтые серёжки. А как он рад весеннему теплу. Хорош! Я замираю в умилении. Ну,
кажется, немного отлегло.
А ну их, и машинку, и бумагу. Там, за окном, совсем другая жизнь. Там крики детворы разносятся всё громче.
Удар в стекло настолько был силён, что я невольно отшатнулся. Пожалуй, это знак.
Входная дверь открылась молча. С железным стоном калитка отворилась. Я вы-
шел в мир, в тот, заооконный, и лёгкие, не выдержав притока кислорода, вдруг
захлебнулись, и закружилась голова - издержки «производства». Да, надо чаще
выходить, а то забудешь, где калитка. Несколько минут на размышление - и в
жизнь, «кипящую» страстями.
Из дома выходил (я это точно помню) - был день, а глядь, уж вечер. Поблёкло
всё вокруг. Деревья потемнели, вкруг них жуки летают. Да что, летают, не то слово. Сплошной полёт без правил. Ей же Богу. А впрочем, какие правила? Хотелось бы взглянуть мне на того, кто знает, как по правилам летать, в темнице просидев четыре года, как те жуки, что лезут из земли. Летают. И должен вам сказать, неплохо. Закладывают виражи – не каждому из нас под силу. Вот он – природы дар. А впрочем … Захочешь жить - и не такое сможешь сделать. Кто зазевался, тот в сачке иль кошка схрумкает за милу дущу.
Всему виной весна. Сколько эмоций, энергии кипучей вдруг пробуждается в
природе. Щелчок – и лопается почка, и запах ароматный нас пьянит и сводит всех
с ума.
Весна пришла! Весне дорогу!
Начало вылета жуков напоминает африканское сафари. Инстинкт кричит: «До-
гнать, схватить и съесть!» Сафари! Своё, не купленное. Адреналин бесплатно.
Готов и я схватить что попадёт под руку и бегать до упаду, орать до хрипоты. Хватать жуков в безумстве и азарте, держать ненужную добычу в кулаке и с бьющимся, готовым вырваться наружу сердцем стоять как победитель на траве. Вот счастье бытия!
Уж солнце на покой уходит, и воздух густ от синевы. Деревья словно призраки ночные. А на земле весенний шабаш - разгул эмоций. Раскрепощение, свобода! Здесь всё в ходу: руки, ноги, лапы, веники, глаза... Игра без правил, одним словом.
Сумрак сгущается. Утихла детвора. Ночь властвует над миром. Зажёгся в окнах свет. На горизонте вспыхнула звезда.
Шелест листвы ... гудящие жуки ... И белый лист, заправленный в машинку, ждёт участи своей.