Жара на улице в июле,
Передо мной стоит народ –
Как будто, люди в карауле
Оказывают мне почёт.
Нетерпеливо смотрят - Как там?
Не зря стоИм здесь битый час?
Без очереди? - Быть распятым!
Старушка? - На фига ей квас?
Стучат в мой бок нетерпеливо,
В руках то банка, то бидон.
Была б наполнена я пивом,
То поняла бы этот стон:
«Давай, мамаша, поживее!
Поменьше пены! Сколько ждать?»
А им в ответ: «Что? Поскорее?
После троих не занимать!
Уже текут одни осадки,
Всего осталось литров пять!»
Вот так! Допрыгались, ребятки?
Все разошлись. С утра опять
Меня наполнят свежим квасом,
Прохладный запотеет бок,
И будет тётка громким басом
Горланить: «Налетай! Квасок!»