"И что есть одиночество?"- наконец, подумала она.
Она, сколько себя помнила, никогда не была в одиночестве, но побыть одна любила. Слишком часто. Ей нравилось жить в собой придуманном мире. Она отличалась от сверстников своей легкой отстраненностью, не умением играть в командные игры, ранним познанием недетских книг.
Она не нравилась мальчикам. А может быть, просто не обращала на них внимания. До времени, до тех пор, пока не разглядела себя в зеркале. Разглядев себя, и в общем-то себе понравившись, она тут же поладила с противоположным полом. Она как-то умело и безболезненно могла отстраняться от людей, ей неинтересных. Она не стремилась к кому-то. Стремились к ней. Возможно, у нее была хорошая аура, и тем, кого она приглашала внутрь своего "Я", было рядом с ней тепло и комфортно. И интересно.
Но люди ей отчего-то быстро надоедали, и она опять уходила в себя. С собой ей было не скучно. Почему? Нет, она не была больна аутизмом. Просто, ей так хотелось.
Прошло много времени. У нее было много друзей, подруг, муж и дети. Муж не всегда ее понимал, не понимал порой ее мыслей, уходов в себя, а дети понимали. Она не была супер-мамой, так она думала. Но дети ее считали таковой, потому что она позволяла им быть собой, не проявляя морального насилия в воспитании. А время шло...
Время шло, и ей все чаще хотелось быть в одиночестве. Реже стали встречи с друзьями. Ее звали, а ей не хотелось. Кто-то из подруг обижался на ее нежелание видеться, и она их мысленно вычеркивала. На время. Ну, а кто-то принимал ее странности, как есть, не обижаясь, потому что она была душой компании, если выходила из себя. В буквальном, хорошем смысле.
С мужем разошлись. Ибо... у нее, конечно, был свой взгляд на мир, и раз уж он так решил, что она не единственная для него, то... что ж его держать? Ей и одной не скучно. Так это выглядело со стороны. А время шло...
Дети выросли, и покинули ее крыло, повторяя, что она самая лучшая мама, но... уже в переписке, по телефону, и во время нечастых встреч.
"И что есть одиночество?"- наконец, задумалась она. Время, как будто остановилось...
Она могла бы пойти к друзьям, где ей всегда были рады. Но... привычка. Быть одной. Одинокой? Нет. Одиночкой. Как и раньше. "Но почему так щемит в груди? Чего вдруг не стало хватать? Себя?" - думала она, сидя с привычной сигаретой на кухне, разглядывая старый альбом с фотографиями... "Ничего не стоит набрать желанный номер, и ты не будешь одна. Отчего не тянется рука к телефону? Понять себя. Понять, почему не хочется в мир людей. Почему ближе мир орхидей на подоконнике? Бред!", - усмехалась, переворачивая страницы альбома.
- Привет, дорогая! Ну, куда ты пропала? Как дела? Приходи немедленно к нам!- раздался жизнерадостный голос подруги в телефоне.
Она вдруг очнулась и просияла, прыгнула в джинсы, и помчалась к людям. "Тфу ты, черт, как же это просто", - разговаривала с собой по дороге, ощущая настроение, прилив жизненных сил, и крепкость залатанной ауры.