Деревья в буре вешней поры
я вижу, они порывами с юга
мне в окна ветвями стучат упруго,
и вести такие доносит округа,
что я бы не выдержал их без друга,
не полюбил бы без сестры.
Идет гроза, преображая
всю это высоту и ширь,
здесь нет ни возраста, ни края,
окресность, вечность набирая,
как будто вписана в псалтырь.
Мы лишь ничтожному перечим,
нас бури повергают ниц,
но если дать себя увлечь им,
мы суть свою увековечим
без имени и без границ.
Победы наши значат мало,
успех нас только умалит,
возвышенному не пристало
претерпевать от нас обид.
Так ангел в смертном человеке
нашел соперника себе,
чья мышца, словно из металла,
в ладони ангела звучала
струной, натянутой на деке,
рождая музыку в борьбе.
Кто выдержит неравный бой,
в том ангел, избегая боя,
сурово пестует героя
животворящую рукой -
и тот ответит дерзновеньем...
Победы - не его венец,
но с каждым новым пораженьем
сильней становится боец.
(«Лучшие времена», МГ, 2003)