Шёл поэт от чужого застолья,
расплетая лавровый венок.
У поэтов печальная доля:
хочешь выжить - иди одинок.
А дороги - как рваные струны,
догадайся - какая прямей?
Вот и вышла ему не фортуна, -
запетлял ему путь, точно змей.
В перелесках таились и ждали.
Дaльний путь для засады хорош.
Воронёные лучики стали
засветились на страшный правёж.
У кого же врагов не бывало?
У поэтов нет счёта врагам.
Вот один уголовник бывалый
пошутил: "Покричи журавлям!"
"Журавли, - крикнул Ивик им, - здесь я
умираю, а вам надо жить..."
Тает песня, уйдя в поднебесье, -
лишь её не поднять на ножи.