Серое беспросветное небо сеет и сеет невесомые снежинки, похожие на белый пепел.Где-то наверху, очень высоко, сгорел большой костёр, и пепла так много, что он падает бесконечно.
Люди думают, что это снег, и только непонятная тревожная тоска закрадывается в сердце, в душе селится грусть.
И люди придумывают простые объяснения - это просто плохая погода.
Но снежинки летают, вьются, поднимаются медленно вверх с потоками тёплого воздуха. Они порхают и порхают вправо, влево в своём хаотичном вальсе, они завораживают и не кончаются. Словно где-то высоко, у большого костра, сидит человек и бросает в огонь белые листы, исписанные стихами. Их много, очень много. Он писал их всю жизнь, он жил ими. Но что-то произошло, и всё потеряло смысл. И, может быть, в огне от костра ещё теплится хоть какой-то смысл всего, что было написано.
Внизу кто-то протягивает руки и ловит в ладони белые невесомые снежинки. Они растают в руках и взойдут, как семена - на бумаге, новыми стихами.