Я смотрю на фото, и мне мерещится, что они совершенно разные. У одного тонкие руки с длинными тонкими пальцами, руки поэта, художника, музыканта. Лицо аристократа, на котором-два непроницаемых черных озера, в которых не скрыто никаких чувств, они всегда насмехаются, и вокруг этого-мягкие шелковые волосы. Худоба роднит его с трупом, а губы бегут поцелуев, считая их слишком грязными. Он смотрит на всех свысока, и виной этому его заносчивость и его рост.
Второй ниже ростом, у него широкие плечи, мощный торс и сильные руки работяги, с торчащими венами и пальцами, похожими на узловатые корни растений. Лицо простое, нижняя губа чуть выпячена, подбородок изогнут кверху. Глаза тоже карие, но в них-интерес и восхищение, неприкрытые и искренние. Волосы коротко стрижены, и о них колешься, как о колючки. В его голосе всегда звенит заинтересованность, даже если разговор идет о ценах на спички.
Мне мерещится их различность. Мерещится, что я ухожу от первого ко второму, от крайности зла к крайности добра, от демона к ангелоподобному. Но на деле...
На деле второй говорит теми же словами, на те же темы, и любит то же. Играет в то же, читает то же, слушает то же. Внутри он копия того, первого и единственного, и, обманывая глаза, я пытаюсь обмануть душу.
Но для тех, кто отдал сердце дьяволу, нет входа в Рай.