Куда ушли - Бог весть! -
вчерашние поэты?
Они, как бы, и есть,
но, как бы, их и нету.
Среди годин лихих,
сорвавшихся на волю,
строчат себе стихи
в неведомом подполье.
Избыток рифм и чувств
откроют нам нескоро,
паля тайком свечу
у старых мониторов.
Мне совестно вскрывать
за них больные темы, -
им это срифмовать -
ведь никакой проблемы.
Слагаю на ходу
из нынешнего главы, -
как, будто бы, краду
их будущего славу.
Пока строка звучит
в душе сладкоголосно,
теряются в ночи
и тихо гаснут звёзды.