Кладоискательство, это - реально!
Зона риска...
Доминикана! Таити! Карибское море! Истошные крики попугая, леденящие кровь: Пиастры, Пиастры, Пиастры...! Есть ли, среди вас те, кто останется равнодушным при этих волшебных словах? Сомневаюсь я, однако.
Расскажу вам одну интересную историю, которая приключилась со мной в боевой юности… А напоминанием, послужила моя поездка на Доминикану. Странная штука – человеческая память…
Двух мужичков с металлоискателем, приметил ещё в аэропорту, а потом в отеле, при заселении. Вечерком вместе накатили, оказались земляки из Подмосковья. Мои ровесники – взрослые мужики.
О красотах Карибского моря рассказывать нет смысла! О природе, погоде и даже о шикарной вилле в заливе миллионеров, которую видел собственными глазами, и которая принадлежит нашему горячо любимому – первому президенту Михаилу Сергеевичу, тоже нет смысла, и не хватит слов… Лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать.
Так вот, про мужиков: Поплыли мы на шхуне на пиратские острова и весь день купались, загорали и ром трескали. Мужики, время даром не теряли и прочесали весь пляж с металлоискателем. Причём, делали это ненавязчиво и профессионально, один народу байки заливает, а второй – тихонько по кустам шерстит. Уголовно наказуемое деяние, между прочим.
Вечерком сели, выпили, расслабились… Давайте говорю мужики, засветите…
Вынули пару старинных испанских дублонов из чистого серебра, величиной – с блюдце! Мать честная - красотища!!!
Не зря приехали, по паре штук евриков каждое потянет! А уж о килограммах мелочи на пляже отеля – каждый день… Скинули местному антиквару, иначе в аэропорту, были бы – «вилы»! И гуляли со всей широтой Русской души, почти до самого отъезда… Не зря прокатились, и отдых отбили, и «бабок» нажили и кум – королю, и хрен – министру!
Даже местному Русскому бомжу – деньжат подкинули! Тот был натуральный «невозвращенец» из Новосибирска… Построил шалаш на пляже, как Робинзон Крузо и жил – поживал, питаясь чем придётся. Причём, местная полиция его не трогала , белый человек, как - никак! Наши сердобольные женщины таскали ему жратву из отеля, а мужики – пивко, так он и наслаждался Карибской экзотикой. Как я понял, к своей жене в Новосибирск – он не рвался… Вполне хватало местных негритосок... И кто бы на его месте – рвался?
Приняв живейшее участие в данной истории, я вспомнил совсем другую историю из моей богатой на разные события юности.
Дух авантюриста и кладоискателя – живёт в каждом нормальном мужчине…
Жизнь столкнула меня с профессиональным кладоискателем, которого звали Володя, а уж если быть точным – Вольдемар.
В самом начале восьмидесятых, когда в стране буйно расцвёл – застой, я работал барменом на улице Горького нашей родной столицы. И кого только не повидал, и не услыхал, стоя за барной стойкой в модном молодёжном кафе… Здесь я и познакомился с Вольдемаром.
Ходил он в кафе почти каждый вечер, садился за стойку и заказывал неизменно - бутылку шампанского. Небрежно доставал из правого кармана пачку червонцев и бросал на стойку бумажку, никогда не требуя сдачи!
Болтая со мной и приглядываясь к «девочкам» он всегда выпивал три бутылки за вечер. К концу третьей бутылки у него начинал проскальзывать лёгкий акцент. По истечению нескольких месяцев ежедневного общения, как то спросил у него об этом… Ответ – вверг меня в ступор!
Он – француз, потомок белоэмигрантов, и у нас находится по заданию фирмы, которая занимается поиском кладов оставленных нашими эмигрантами при бегстве из России. Фирма – солидная, имеет филиалы не только в Европе, но и в Америке.
Помирает любимая бабулька в Париже и рассказывает внучку, что ларец с драгоценностями спрятала под печкой в имении, под правой половицей…
Внучёк, обалдевший от счастья, бежит в эту фирму и делает заказ! А фирма, за половину стоимости нанимает нужных людей и те едут в Россию искать сокровища… Естественно, что всё это происходит у нас – нелегально, но вполне успешно… Вывоз проходил по дипломатическим каналам.
Всё это я узнал не сразу, а постепенно, когда согласился на его предложение , поработать с ним… Нужен был ему водитель на машине, а ко мне не зря приглядывался пару месяцев. Да и график у меня удобный, три дня работаю, три дня гуляю, то - что надо. Конечно, всё это попахивало откровенной уголовкой, но уж – кто не рискует…
В конце ноября, когда выпал первый снег, мы выехали в Тульскую область в неприметную деревеньку с барской усадьбой на холме у пруда. А говоря проще – к развалинам. Как мы туда добирались, песня отдельная… Мой жигулёнок чуть не издох, колеся по области без дорог и по каким то каракулям на карте…
Фильмов ужасов тогда не было, но картинка была – ещё та… Темно, холод собачий, кругом стылая тишина, вдали огоньки деревеньки в пяток дворов и вой собак. Два ночных татя с лопатами – крадутся на развалины… Под покровом ночи, мы вкалывали, как бешеные!
И что вы думаете, нашли!!! Сам удивляюсь, как Вольдемар меня там и не грохнул, и не закопал! Видать боялся один возвращаться!
Шкатулка была небольшая, но тяжелая, сразу видно!
Когда мы вернулись в Москву, то за поездку я получил пятьсот рублей, что составляло пяток месячных зарплат и золотой царский червонец из шкатулки в подарок. Не хило – прокатился!
Договорились встретиться на следующий день…
Он не пришел. А через пару дней ко мне на работу заявился следователь из пресловутого КГБ, и долго интересовался, каким образом мой рабочий и домашний телефон – оказались в записной книжке французского гражданина? Тут – ему обломилось, не на дурака напал!
Вольдемара в два часа дня на зелёном светофоре в центре Москвы – сбил УАЗИК (Буханка), и даже не остановился… Как потом мне рассказал следователь, их в Москве – полторы тысячи, да и в области не меньше, и хрен найдёшь!!!
Конкуренты – не дремлют! Такие вот дела…
А тот царский червонец я бережно храню, и иногда вынимаю из сейфа и долго гляжу, вспоминая свою юность…
Так и не стал я – кладоискателем!