Поговорить бы с Вами мысленно и сказать: "Зачем не просто живёте, людям не верите, чужих стихов не приветствуете, если они ценнее в чём-то Ваших? Иначе у Вас были бы избранные. У Вас их нет. Рецензий другим поэтам у Вас капля в море.
При этом Вы потрясаете своей личностью, умом, образованностью. И хорошее чувство юмора так украшает Вас.
Но - несправедливы, спесивы, жестки порой, можете прилюдно обидеть, задеть.
И глубоко прячете своё подлинное начало от людей, одеваете разные маски, перед каждым человеком у Вас своя маска.
Порой Ваши стихи завораживают, от них веет волшебной энергией. Они требуют, чтобы я откликнулась стихами. Это просто оборот речи. Они вдохновляют меня.
Некоторые стихи не трогают совсем. Иногда спотыкаешься на нелепых словах, на не очень точных ударениях. Иногда Вы невольно подражаете одному великому поэту, и то, что у Вас получается при этом, великолепно, но это вторично, это не Ваша индивидуальность. Но Вы этого, вероятно, не замечаете, так как трудно отделиться от себя и посмотреть и послушать себя со стороны.
И несмотря ни на что, Вы вызываете глубокое уважение к себе. Вы великий труженик, Вы любите жизнь. Вы мудрец и философ. И я молюсь о Вас, чтобы к Вам пришла навеки любовь ко всем людям и живым существам мира.
Много стихов посвятила я Вам, но Вы об этом не знаете. И я спрашиваю - чего мне от Вас надобно? И отвечаю - мне необходимо, чтобы Вы меня читали, и стихи и прозу. Тогда я немного счастливее буду на Земле.
И вот проходит немного времени, Вы совершаете обычный свой поступок невнимания к человеку, подтверждая этим, что мы абсолютно с Вами чужие люди. Чаша терпения моя переполнена, разочарование захватывает меня всё сильнее, я читаю по-прежнему Ваши стихи и чувствую, что они потеряли для меня всю свою привлекательность, они больше не вдохновляют меня. Я стала равнодушной и даже испытываю к Вам почти неприязнь. Карма отступает. Я что-то искупила. Пришло освобождение".
Мой рисунок.