Прекрасной юности пора
Нас от житейских бурь уводит;
Как лист, слетевший со двора,
Она забвение находит.
Она не знает наперёд,
Где нам положены пределы;
Когда и кем подписан счёт, -
Рукою чёрной… страстью белой?
Я был упрям, я был жесток;
В аллеях темных, бездорожных,
Я только тем гордиться мог,
Что пел на поминках острожных.
Играл со Смертью, на сукне
Зеленом, как отрава моря.
И чудеса топил в вине,
Лелея истину от горя.
А Смерть – жестокая вдова,
Такой метать – что пулю в темя…
Сидит – и ровная спина
Твоё отсчитывает время…
Но я бывал… но я видал
Ещё и не таких прохвостов…
И пальцем прикуп поднимал, -
Бледнея, - но легко и просто.
- Шесть пик! Играем «Сталинград»!
Ну, что – не нравится, подруга?
Коль я судьбе своей не рад,
Так и тебя лишу досуга!
Не всё тебе пугать детей,
И девушек пресуеверных, -
Теперь играй! Да не робей:
Твоих четыре вижу верных!
Она скривилась и зашлась;
Аккорды карт перебирая, -
Шептала что-то, в бой рвалась,
Глумилась, перстнями играя.
И вот пошла: под козырь, всласть!
Но я нашёл заветну «бубну»,
И вот, атака сорвалась…
И ход ушёл, - поверить трудно!
Я Смерть подергал за усы!
Я ей под нож подкинул Даму…
И снова тикают часы
И жизнь кипит, готовя драму.
Пусть у меня «второй Король»
Дрожит от мастерской прорезки,
Пускай вспотел загривок мой
И руки так опасно резки…
Я козырь свой таю в тиши!
Его длина, как хлыст злодея:
Разрубит мышцы, глаз лишит;
Низвергнет, боли не жалея…
Сейчас наступит мой черед,
Я жду, как снайпер, миг удачи…
И вот Валета Туз берет, -
Мой ход… победа, - не иначе!
Пиковый Туз, как дикий слон,
Ряды противника сминает!
В крови потоплен жуткий стон,
И враг позорно отступает!
Но за Тузом идёт Король, -
И отступившим нет спасенья…
Но карты вдруг над головой,
Украли радости мгновенья…
- Ты глуп, ты молод, ты – нахал!
У Смерти выиграть… видали?
Ты жизнь ещё не пропахал,
Ты горя-то хлебнул едва ли!
Иди… свободен от меня!
Пока что не настало время…
А карты жалуют тебя…
Спасли – предательское племя!
И жизнь твоя – колода карт,
Уже раскрыта, - крапом кверху…
Но вижу твой последний сад,
И ту печаль – весны помеху…
О юность, как глупы порой
Твои поступки, - право слово!
Когда б за карточной игрой
Я повстречал её бы снова,
То не валял бы дурака,
А расспросил про то, про это…
Что проку в том, коль жизнь легка, -
Ведь Смерть всё так же бродит где-то.