Безветренно. Всё замерло в гиблой неподвижности, как будто и бледные здания, обезображенные безликостью, и прозрачные ветхие кроны – лишь кадр из чёрно-белого фильма. Там обязательно много недосказанного и слёзно-надтреснутого. Такого, что ядовитым комом плача застывает в гортани, мешаясь с табачным дымом.
Нуар. Ноябрь.
Небо сейчас именно такое, какое столетие назад осеняло торжественным трауром ахматовскую тоску. На небе спит зима - сказочная королева в своём хрустальном гробу в ожидании поцелуя настоящей любви. Когда идёт снег, то это означает, она стала прахом.
Безвременье. Все циферблаты отображают Безвременье. Все стоят на грани, проходящей между небытием и миром, где ещё есть законы минутных стрелок. Осенью все ближе к смерти, пусть даже жить ещё несколько десятков лет.
И только сейчас, в эту эпоху Безветренного и Безвременного, можно увидеть такой живой трепет в сети мелкой измороси, которым никогда не будет наделён бутон самого яркого цветка, впитавшего в себя сотни солнц. И только на лоне повсеместной серой смерти, её гнёта хочется дышать свободно и полно. В ноябре можно прочесть (закрывая глаза, чтоб лучше разглядеть написанное) завет Жизни. Он повествует о Воскрешении, что настанет через распинающую зиму.
(Ноябрь 13-ого)