Светло. И ты сидишь такая вся шикарная брюнетка, неприступная. Молчишь, стреляешь огромными карими глазами, сводя длинные ресницы, точно запечатляя мир в фотографиях. Думаешь, смотришь в окно электрички. А там пусто, какие-то мелкие люди, спешащие по делам. Ты даже не придаешь значения увиденному. Вот остановился поезд. Ты как бы легко повернула шею влево, так непринужденно, привлекая к себе взгляд вошедшего молодого человека. "Хм, брюнет, голубые глаза, красивый. Что за ухмылка была в мою сторону? Да ну, отвернусь." И резко направляешь взгляд в другую сторону, якобы показывая обиду. Не надейся, он сел напротив. "Точно специально. Ладно, пусть сидит". Берешь книгу серии "покетбук" и лихорадочно начинаешь перелистывать страницы. Начинаешь читать поэзию Серебряного века, исподлобья смотря на него и даже не думая о мыслях Есенина, которые он хочет до тебя донести. Ты выше всего, пфф, продолжаешь смотреть на страницы, жадно перелистывая их от злости.
Ты всё так же ненавидишь Ахматову, любишь Цветаеву. Опять свист, приближающаяся остановка, но не твоя. "Может, он сейчас выходит? Надеюсь. Хотя нет, пусть еще останется". И да, он остается так же сидеть и пожирать тебя глазами. Он восхищен чертами губ, извилинами у носа, ямочками, грубыми бровями. "Может посмотреть на него? Нет, как-то неуместно, совсем некстати". Продолжаешь в уме произносить ямбы и хореи, не замечая его.
"Чух-чух, чух-чух"... И какое-то чувство отчаяния, грусти тебя преследует. Как будто несешься в неизвестность.
Смотришь в окно, а на улице по-прежнему сыро, дождливо, тоскливо, мокро. Наверное, у тебя в душе то же самое.
Чувство голода, усталости. Всё-таки решила оторвать взгляд от книги, но... На сидении напротив пусто, он ушел. И хочется плакать, ты чувствуешь себя одинокой. Хочется вернуть его, хотя вы даже не общались.
А поезд продолжает ехать... И ты несешься мимо лесов, полей, а в глазах нет того огонька, той искры, что были пять минут назад.
И ты сидишь такая шикарная брюнетка, неприступная, слабая...