Майор провинциальных правил –
Красавец ты иль просто прах –
К тебе в вояки дивных снах
Враги страны слетали густо.
И вот – постигнуто искусство
Быть смелым!
И однажды ты
Проснулся в золотой тиаре…
-Я Папа! Римский! – как в театре,
Наш доблестный майор вскричал.
Вот жезл, а вот ещё кадило –
В тиаре выглядит он мило,
Но в доме жёлтом, где он служит,
Хвалить его неудосужил
Никто из паствы.
Что за грех!
Понтифик набрался латыни
И всех послал уже туда,
Откуда выбраться поныне
Не может даже Джигурда.
Борзинского уезда Папа
На телефон возденет лапу –
Так снилось в самом страшном сне
Смиренной пастве и стране.
На буквы три отправил он
Каких-то грешников.
А после
Майор собрался к Богу в гости.
Ведь он же – Папа Римский – но! –
Не может он пройти в окно.
Мешает ли ему тиара
Или просто крылья не расправил,
Иль, может, грешники вдруг взяли,
Да жалобу и написали.
Понтифик, мол, наш хамоват,
Господь, верни его назад.
Подумал Яхве и вздохнул.
Эх, вы, борзинские уезды!
Майор отверз хмельные вежды –
Вот стол… вот стул…
А это – дом…
Всё было просто глупым сном.
Но нет – на жалобном столе
Имелась запись в серебре.
Зарвался наш борзинский папа,
И Яхве премию оттяпал.