"Журналистика у нас одна, делает общее дело, а печататься извольте согласно прописке",- писал Н.Краевский.Какая же это демократия? Демократия,как было сказано в одной центральной газете,это право каждого сказать и быть услышанным.Добавим ещё-и получить нормальный человеческий, а не бюрократический ответ.Нет.Что-то не так,не по- людски мы жили десятилетия.А сегодня что?Разве что-то изменилось?Да совершенно ничего..
Совершили переворот,сделали новую революцию,Довольны ли вы теперь,первые ласточки? Тот же Евтушенко,В Ардамацкий,Юрий Нагибин,Илья Штемблер.Нет,наверно,сегодн вы бы пошли на попетую,готовы вернуть хотя бы брежневские времена.Социализм, всё дёшево ,цены на товары низкие,доступны каждому..Или вам всё равно,что пиявки сосут тело России,обескровливают её? Всё наглей и наглей день за днём..И грузинам ,и белорусам,и Северной Осетии,и России,всем простым людям живётся не сладко на окраинах бывшей огромной страны.
А что касается журналистики-моё вхождение в литературу было трудным.Поясню:азы знаний я получил в белорусской школе.Это отразилось на моём творчестве.Теперь я пришёл к душевной зрелости,готов отбросить всё постороннее,но хотелось бы встретить на пути своём человека не равнодушного поверившего в меня и дружески протянул мне руку..
А я еду на Северный Кавказ,но в который раз?..Ветры Бурона зовут меня и зовути я ничего не могу с этим поделать.Всё происходит так ,как обещала мне во сне сидящая на цветке Дюймовочка в образе Зары.Вспоминаю её слова"Ветер любви будет тебя уводить от меня и возвращать снова и снова,и никогда ,нигде не будет тебе покоя"хотя честно говоря,я не суеверен.
В который раз спутник слазит с верхней полки с сигаретой во рту.Молча уходит курить,прячет от меня лицо.Наконец в этот раз я заметил-через всю левую щёку проходит коричневый рваный шрам."Ах какой мерзкий тип,-подумал я ,когда он ушёл,-Кого же он напоминает?Мне кажется,я знаю его,где-то видел."
Скоро город.Я не читаю его книгу,не раскрываю.
Сколько можно? Сколько можно? Он уходит, и уходит,вот и теперь его нет.Войдёт ли он снова?Мне надо вернуть ему книгу.До гоода остаются минуты.И вот он входит.От нег пахнет водкой.Ничего не говоря,садится на своё сиденье.Но почему он всё время молчит,угрюм,неразговорчив.
Я подаю ему книжку,благодарю,а он:
-Бери её себе ,Стас,память будет,- и смотрит на меня
Мар-зо-бек-к,ты?
Узнал наконец.А я сразу признал тебя,эх ты!