А и ни спать не хочу, а и неспать не надо мне.
Гуляет душа моя, бродит, как молодое бургундское.
Течет алым по естеству, бродит в жилах, ярится, искрится!
Хотел бы уснуть да не дает моя страсть - бродячая, ярко-рыжая сука.
Да, дорогие мои существа, она гуляет, как куртизанка, бродит смело где ей не попадя и ничего, совсем уже ничего не боится.
И в бою и в голодном бунте и в непогоде и в засухе и меж революционных стягов, среди пуль и сабель, под копытами бешенных лошадей, бродит эта сука - душа...
А я и не сплю, слежу за ней, неприкаянной, слушаю, как рассыпается перебором ситар.
Тонким сахаром, россыпью, серебристым каскадом.
Я все тут и все жду эту бродячую свою душу.
Пусть вернется, посыпанная пеплом, обожженная, оплеванная и все еще чистая.
Она, по-счастью, все время остается чистой, где бы не моталась, сучка.
Счастливое свойство некоторых падших.
Уже к ним не липнет грязь.
Видать, и так клейма негде поставить.
Лишь бы вернулась...
Ситар все так же сыплет ангельским серебром на черную грязь...
Я счастлив ждать.