Вечер. Раны и немного сюра

Кира Бриз
21/07/2015

Кроссовки мягко шуршат по гравию.
Быстрый шаг, время от времени переходящий в бег, ровное дыхание – вдох-выдох, вдох-выдох.
Навстречу кто бегом, кто шагом, парами и поодиночке, собаки тянут хозяев, всем надо на воздух, в посвежевший вечер, сбросить усталость в гонимые ветром  воды озера, сказать уходящему дню на прощание что-то хорошее или, наоборот, порадоваться тому, что он уже заканчивается.

Усталое светило разлило на взлохмаченные облака розоватое молоко. Плавно опускаясь к линии горизонта, зацепилось за макушку высокой ивы,  уронило несколько капель на тонкие плети зeлёных волос и замерло.
Шух-шух, шух-шух – шуршит мокрый гравий, ноги огибают не высохшие после дождя лужи, глаза ловят в приближающейся темноте очертания скамеек, силуэты зданий. Мысли текут ленивой, не зависимой от происходящего  рекой, то возвращая в полузабытое прошлое, то пытаясь окунуть в неизвестность будущего.

Может быть, ива ещё помнит ту фотографию? Девушка в дымчатой куртке и узких синих джинсах, в руке букет цветов, сорванных тут же, у берега, на губах улыбка. Благодаря ей лицо показалось незнакомому парню родным, близким, именно она перекинула невидимый мостик от души к  душе. Эта улыбка, как ключ к разгадке человеческой сути, в которой доброта, глубина, тепло. Понимание.
Вот его-то и не случилось. Пара лет общения – и прощай, озёрная пастораль и девушка с букетиком. Нити с треском оборваны, мосты сожжены, утекшие с той поры воды быстрой реки, имя которой Лета, принесли весть о том, что всё к лучшему.

Уже почти стемнело. На безмятежной глади озера лёгкая рябь, листья на деревьях притихли. Крыши городских высоток, прильнув светящимися окнами к поверхности озера, смотрят на небо.
 
Из памяти неожиданно всплывает картина Сальвадора Дали «Лебеди, отражающиеся в слонах». Если  перевернуть её вверх ногами, увидишь слонов, отражающихся в лебедях. А передо мной раскинулось озеро, в котором, как в зеркале, видны дома и небо – или это небо, которое упало вместе с домами в расшитое звёздами водное полотно?..
Жизнь внутри, жизнь снаружи. Капает, струится, течёт, кипит, испаряется.
Или тонкой струйкой бежит в невидимых песочных часах, стоящих рядом со всем сущим.

Бог свидетель, вчера на этом месте не было камня… Я не умею группироваться при падении, и вот – левые локоть и колено разодраны в кровь. Подбодрить и подуть на ранку в этот час некому, разве что острому полусерпу холодной луны, равнодушно взирающему на меня сверху вниз. Да и не больно надо, до дома недалеко, как-нибудь доковыляю.

Достану из аптечки пантенол, залью раны пеной, похожей на жирные взбитые сливки, включу на планшете любимый  микс лаундж музыки. В холодильнике есть полбутылки белого сухого вина, пару ломтиков ветчины, ароматной и нежной, тающей на языке, как  мягкое сливочное масло, свежие огурчики. И повод есть. Или даже два? Три? Впрочем, не важно. 


Я сегодня одна,
Есть немного вина
И Дали ко мне в гости заглянет.
Попрошу-ка его,
Пусть напишет портрет -
Ключ скрипичный
На нотенном стане.

От бокала вина
Я немного хмельна.
Сброшу всё и останусь нагая…
Ты рисуй, Сальвадор,
Кистью мастерской скор,
Пред тобой твоя пылкая Гала…