Фото: Саксофонист Никита Пивень
Ветер запутался в моих волосах. Попытки заправить постоянно выпадающую прядь за ухо, не увенчались успехом. Ноги гудят от долгого дня на каблуках, платье, кажется, уже не скрывает резинку чулок, но что поделаешь, - "dress-code".
Спешу домой в предвкушении горячего ужина. На ужин в моей любимой духовке, которая сама включится, если выставить нужное время, меня уже ждет куриный рулет с белыми грибами. И сегодня выпью чаю.
И вдруг дуновение ветра... И я слышу... Roy! Да, но откуда?
Я останавливаюсь, вслушиваюсь... Но здесь только рев машин, стук каблуков, гвалт разного тембра и интонаций голосов, хлопанье дверей и... Да! Снова он. Это Roy Benson. Альтовый. Всего пара тактов, но я узнаю его. Я оборачиваюсь, ищу...
Окно ресторана открыто. Оттуда раздается аромат розмарина, шоколада, кофе...
Медленно, чтобы не спугнуть мелодию, подхожу к окну.
На подиуме молодой человек лет тридцати. У него в руках черно-серебристый саксофон. Он играет, раскачиваясь в такт музыке. Его веки прикрыты. Пальцы обнимают инструмент и быстро и нежно перебирают клавиши, будто боятся спугнуть птицу-музыку. Он играет так, что по спине у меня пробегает холодок. Я закрываю глаза и остаюсь стоять у окна. Музыка окутывает меня. Я тону. Взлетаю. Дышу ею, и, она, будто бы, становится ближе ко мне. Я начинаю слышать её прямо здесь, за грудиной: она бьется в такт моему сердцу.
Открываю глаза, чтобы не упасть - так кружится голова. Перед распахнутым окном прямо для меня играет саксофонист на превосходном Бенсоне.
Я протягиваю руку и провожу пальцем по краю раструба. Легко соскальзывает мелодия на мои пальцы и я живу в ней. По щеке катится слеза...
Порыв ветра в лицо, чье-то плечо врезается в мое...
- Чего встала на проходе? - женщина с тяжелыми сумками, неприветливым лицом и неприятным запахом пота отшвартовала меня прямо к окну ресторана.
Саксофонист, пристально глядя мне в глаза, тихо спросил:
- Поужинаешь со мной?