Прости меня, холодный град Петров,
Что я переболел твоим величием,
Что, потерявшись среди дел и слов,
Стал остро чувствовать двуличие.
Среди дворцов роскошных и колонн,
Там, где атланты также держат небо,
Звучат пустые речи в унисон
И дорожает снова булка хлеба.
Промокшие под снегом и дождем
Фигуры львов уже не так красивы,
Ветра с залива, каждым божьим днем,
Расчесывают их седые гривы.
На улицах, устав от передряг,
Прохожие спешат в свои жилища,
И Медный всадник видит, все не так,
Все больше там и тут духовно нищих.
Пустуют залы лучших галерей,
А в них вся прелесть северного града,
Ты сам похож на уличный музей,
Но в душах и дворах не все как надо.
Очнись от сонных зимних вечеров,
Былых событий, личностей, творений,
Сбрось ледяную целостность оков,
Мещанский дух пришедших поколений.
И город мне ответил, не таясь:
"Меня об этом многие просили,
Я болен нынче, как народ и власть,
Простуженной от холода России."