Ты каждый день идёшь домой с работы
По улицам измученных тонов
Безликих, вызывающих блевоту,
Между таких же, как и твой, домов.
Садишься в транспорт, равнодушно едешь
Из пустоты всё, в ту же пустоту.
Себя уже не чувствуешь, как леди,
И презираешь мира суету.
Никто тебе не уступает места,
И дребезжит ближащее окно...
Лишь ощущенье твоего протеста
Бурлит в тебе, как скисшее вино.
И чувствуешь себя ты виноватой
За город, проползающий в стекле.
В нём пустота, как и в тебе когда-то,
Когда вкус к жизни, будто на нуле.
В окне ты ищешь хоть рекламы клубов,
Каких-то перемен, и новизны,
Но и за поворотом те же зубы
Домов, некрашенных ещё с весны.
А дома кухня ждёт, и вечер нудный,
Чтоб чертежи безмозглым разграфить.
И нет просвета в этих серых буднях,
Нет веры, нет надежды, нет любви.