Нет, реально. Вспомнила число только, когда получала бабушкину пенсию. Восемнадцатое июля.
Скоро мамин День Рождения.
В прошлом году пропустила его, торчала в Крыму, как надоедливый родственник, и смотрела, как веселятся окружающие.
Родственники... Благодаря войне узнаешь о них массу нового. Правда, итог всегда один: кому мы нахер нужны.
Сегодня, как впрочем и всю неделю из-за нашей родной бюрократии, ездила на свой поселок. Добиваться выплаты пенсии, скажу я вам, могут только здоровые телом и духом люди. Или же закоренелые в боях за справедливость пенсионеры. До сих пор думаю, к какой же категории отношусь я.
Ехала обратно. Автобус заглох на железнодорожном переезде, че-то там у него сломалось. Казалось бы, ничего страшного, сиди себе, слушай, как птички поют, смотри, как бабочки вокруг порхают, да деревья шумят. Вы бы видели весь тот ужас в глазах пассажиров. Все замолчали, нервно переглядываясь.
Стало страшно. Вспомнила события зимы, когда обстреляли троллейбус с людьми на Боссе. Достала наушники, врубила музыку, закрыла глаза и не открывала их до самого вокзала. Тормозить снаряды взглядом я, увы, не научилась, так смысл кипишевать? Правильно, такой же, как и в этой войне.
Зиро пойнт зиро.
Война продолжается.