...I traveled each and every highway.
And more, much more than this
I did it my way...
Знакомые строки крутятся в голове, когда самолёт приземляется в Шереметьево. Контраст между Тут и Там её уже давно не поражает.
Удручает, но не удивляет.
Толкотня и очередь на паспортном контроле – Родина всегда словно не рада их новой встрече. Серые здания, серые одежды, серая тоска в усталых глазах, которые тут же безразлично отводят...
Вечером она знакомой дорогой идёт в церковь. Когда перед крыльцом её сапог скользит в свеженаваленной куче собачьих экскрементов, она лишь брезгливо отирает ногу о свежий снег. Это не так важно, хотя и символично, да?
В церкви рядом стоящие женщины недовольно раздувают ноздри – что за запах, милочка? Фи! Она лишь привычно растягивает губы в улыбке.
— У нас, почему-то, путь к вере всегда лежит через дерьмо, – замечает она, глядя на потемневшие лики в образах, и продолжает про себя благодарить Бога.