Сколь бы ни был я депрессивен, разноцветная бабочка продолжала жить внутри. Было скучно, да. Особенно, когда не в тему вылазила клавиатура и вообще тупил андроид. Но. Распахивалась дверь. И выходил фюрер. И мы могли лечь спать. Могли трахаться. Нянчии детей. И были, да чего там, мы счастливы. Есть ли в этом смысл? Есть ли в этом смысл писать? Или читать.
Когда я так останавливаюсь, я начинаю думать, что вру. А врать я не хочу. До встречи.