Некогда было писать. То ли лень мешала, то ли куча внезапно свалившихся дел.
Вот честно, если раньше тот ад, который творился в моем городе, можно было спокойно назвать "войной", то теперь это "игры каких-то имбицилов". Захотелось нам шваркнуть из пушечки в одну сторону - шваркнули, захотелось из пулеметика пострелять - постреляли.
Где-то на просторах интернета познакомилась с ополченцем знатного возраста. Как он сам признался, с молодой душой.
Плевать на его душу.
Мне стало интересно, что же он думает по поводу всей этой мутотени. И этот... этот... молододушный выдал мне, что он сам родом из моего поселка, что защищает мой здоровый сон, что бла-бла-бла, что наступать не могут, начальство запрещают-с. Етиегоналево!!! Мой поселок обстреливают каждый день, от дач, на которые я бегала лет этак 25, ничего не осталось, кроме остовов сожженных деревьев и воронок в человеческий рост,завода нет, жизни там нет, а им, бляха "запрещают-с"!
Каждый вечер уезжаю ночевать в город.
Город спокоен и умиротворен.
Город болен до мозга костей.
Он прогнил войной. Мерзко и страшно.
Часто вспоминаю, как прошлым летом, на какой-то из церковных праздников в церкви на привокзальной площади начали звонить колокола. Под взрывы и залпы. Это было страшно и одновременно завораживающе, вне этой реальности.
Нервная система отсутствует напрочь.
Вчера соседи сверху уронили что-то на пол. Поседела.
Зато могу теперь спокойно сказать, что моя жизнь разделена на "до" и "после".
Живем!
А война продолжается.