Навеяно рассказом "Танго – это маленькая жизнь"
и музыкой аргентинского танго.
http://pleer.com/en/tracks/6428834c8o7
Ночь. Снова ночь. Но… пляжный сезон окончен, окна летних кафешантанов забраны жалюзи до весны, по опустевшим террасам носятся без цели стайки пожухлых бурых листьев. Промозглый ветер гонит на берег свинцовые волны, вдребезги расшибая их о гранит набережной. Хлопья пены оседают на стылый камень – горько-соленые, словно слезы разбитой надежды…
Осень…
В маленьком баре темно и пусто. Пусты полки, на которых прежде мутно поблескивали бутылки. Столики и стулья баррикадами выстроились вдоль стен. Влажный холод да слой пыли… Только посреди зала, на полу – кто оставил ее? – горит керосиновая лампа.
Зачем я пришла? Здесь так тоскливо и одиноко. Будто никогда не лилось вино по стаканам, не играла музыка, не кружились пары. Будто никогда не было пряного лета и карнавально-красочной толпы…
Стук каблучков гулко отдается в пустоте – шаг… еще шаг… один вперед – два назад… поворот…
Накидка с перчатками летят в пыль – пусть!
Переливы бронзового шелка. Резкий отблеск света на коже….
Шаг… Еще… Поворот…
Вскинутый подбородок… Вскинутые руки…
Это танго под стук каблучков…
Танго осеннего одиночества…
Мое танго… Мое?
Взлет чистейшей мелодии.
Скрипка. Здесь? Откуда?!
Струны поют так пронзительно-тревожно. Этот звук… Верно писал Булгаков – как кровью!
На мгновение сбиться с такта. Быстрый взгляд, брошенный в темноту…
Скрипач, Вы играете… танго?
Кто Вы? Где? Не важно…
Шаг… Еще шаг… Поворот… Прогиб… Растрепавшаяся прическа…
Я танцую так, словно нет сквозняков, колышущих тени в крошечном круге света, словно на дворе август, и созвездия хрустальными гроздьями в черном бархате полночного неба. Словно никогда не кончится лето, и не ворвутся в наш город ледяные ветра…
Маэстро, почему же так плачет Ваша скрипка?
Мы, всего лишь, пушинки одуванчика, летящие по ветру!
Шаг… Еще шаг… Поворот…
Мой невидимый скрипач, я танцую сегодня для Вас!
Прочитать миниатюру "Танго - это маленькая жизнь" можно здесь:
http://www.proza.ru/2015/07/08/168