Вознесенский писал "Тишины!",
ну, а я —
коньками на льду.
В этот день
упал с вышины
путь,
которым еще иду,
городской,
без берез и осин,
без
опознавательных знаков;
я — прилюден,
и все же один,
каждый день,
как микроб,
одинаков.
Пар
опять обернется льдом.
С утреца
время прется ко сну...
Подержу Вознесенского том,
полистаю,
прочту,
взгрустну.