И что за напасть такая одолела прозарян за последние пару лет?!
Вместо того, чтобы попив чайку с сушками, засесть за компьютер эстетизировать повседневную обыденность в прозе, зашевелилась-заволновалась прозарушная братия, прям как в песне: "шумит, как улей, родной завод". Авторы, люди взрослые, нагруженные жизненно-бытовым опытом, в массовом порядке кинулись обзаводиться корочками различных писательских союзов. Как любил говорить последний советский генсек: Процесс пошёл.
Я понимаю, что ценник доступный и фейс контроль на входе в писательское сообщество щадящий. Это как в пионеры приняли - торжественно и формально.
Даже неудобно стало - многие уже принарядились, а я всё никак. Хотя… вон наше всё в области изящной словесности Пушкин ни в каких союзах писателей не состоял, а как крыл лист строкой - обчитаешься!
Какая-то суета сует нашего времени - играем в игры, лихорадочно принимаем позы. Важнее казаться, чем быть. Авторы инвестируют в себя и ждут, что из этого всего получится. Тут знакомый скинул на почту прейскурант очередного пройдошистого Союза. Оборотистые ребята банкуют - предлагают обзавестись по желанию творческими наградами на любой случай. В пафосном ассортименте для целевой аудитории можно выбрать даже медальки "писатель года" или "поэт года".
Можно взять две сразу – это приветствуется, и ценник не кусается - всего-то пять тысяч рублей за цацку.
Не-е, а чё, взял и сам себя наградил, если другие твоих заслуг перед отечественной словесностью не хотят замечать.
Ну-у, а какие ещё нужны аргументы? Дело ясное - наскрёб своих кровных на две книжечки суммарным тиражом четыреста экземпляров, писательские корочки прикупил в придачу – значит настоящий властитель дум. Без вопросов. Правда, есть одно но – признание чаще всего заставляет себя долго ждать… За оставшееся время можно нажить внуков, и каких-нибудь хронических болезней, а вот признание где-то всё ещё плутает… Ну-у, не родит наша прозарушная почва новых Нагибиных с Трифоновыми, так что сиди украшай корочками свою авторскую страничку.
Ну-у, не суть. Вон тот же Пушкин, при жизни не распродал ни одного своего
тиража, а памятник в центре Москвы работы скульптора Опекушина, красуется. А что касается совершенства, то его в жизни как не было, так и нет.
Сегодня ехал в метро по оранжевой ветке, зажатый толпой. Оказалось, на встречу приехал слишком рано. Нашёл прекрасное кафе - там рядом, через переулок, во дворах, в подвале. Посетителей никого. За час видел одну девушку в платье подробно облегающем фигуру и с большой чёрной сумкой. Она пила воду и каменно смотрела в окно. Негромкая музыка заглушает шум будней.
Интересуюсь у официантки:
-А кто к вам ходит?
-Ну, за пирожками... они у нас вкусные..., пиво бывает заказывают гости из Дворянского собрания.
-Откуда?– обжег нёбо двумя глотками.
-А вот их рекламка лежит, посмотрите,- протягивает мне листок с замысловатыми виньетками и ятями в конце слов.
Пока пил чай, ознакомился. Оказывается стать дворянином, мне вполне по карману.
А что…,- я даже приосанился и стал вальяжней в трое против обычного. Стою перед зеркалом, втягиваю живот. Живот не втягивается. Взяв пакет пирожков с рисом, других не было, вышел на улицу.
-Нет, всё-таки лучше в Союз Писателей– занятие для жизни приятное и не отвлекающее от мечтаний,- забанил я вариант с дворянством. Иду по улице, пробую представить, как сидит Чехов Антон Павлович за столом в пенсне и пишет заявление с просьбой принять его в члены союза писателей.
Белёсое небо. Не жарко. Вылизанный колёсами асфальт лоснился на солнце.
По улице шли два парня в шортах, пока ещё не дворяне.