Июльская ночь была хороша в Крыму. Морозов не спал, рядом с ним на диване сидела супруга. От окна шли сполохи подсветки бассейна, в котором весь день плескалась семья с ребятишками. Мужчина посмотрел на часы, было далеко за полночь.
- Я сегодня познакомилась с одной местной женщиной, - сказала Настя, прижавшись к плечу мужа, - та рассказала о том, из чего состоит воздух Коктебеля. Кстати, название поселения чисто тюркское, а не французское. «Кок» - это зеленый. В Средней Азии говорят «гёк». Это я о чае.
- Догадываюсь, что говорят о воздухе Крыма сами жители, просто интересно сравнить.
- Она сказала, что воздух Крыма - это смесь ветров, идущих с моря влажных, от гор прохладных, что окружают бухту, и степи, несущихся над полями и степями полуострова, полные запахов цветов, полыни...
Павел видел, сидя на берегу с планшетом, записывая фразы и мысли, как Настя, кружившаяся в воде в каком-то своём вымышленном танце, чуть не столкнулась с пожилой пловчихой и обе засмеялись, а потом разговорились. Но после он отвлёкся, посмотрев на прогулочный бот "Алые паруса", который шёл мотором, тихо по дуге к причалу, на нем были туристы, набранные зазывалами на берегу. И смотрелись пластилиновыми фигурками, пригвождёнными ребёнком...
- А ещё она говорила, - продолжила Настя, - что не любит смотреть украинское телевидение, потому что там, по её выражению, «брешут» про русскую агрессию. Если она и есть, то это наступление капитала.
- Не верит, значит, крымчанка в агрессию, - откликнулся Павел, - да другие не верят. И мы бы не хотели и не поддержали.
- Здесь искренне приветствуют присоединение, - но Настя почему-то вздохнула, - местные недовольны лишь ценами, установившимися с приходом в Россию. И я заметила, что всё гораздо дороже, чем на материке, да и не как у нас в городе.
- Издержки курортов. Мы тоже не всем довольны, но привыкли же…
- Человек ко всему привыкает. Я - к тебе, а ты - ко мне.
- Ты говоришь так, словно между нами нет и не было любви…
- Любовь – это для поэтов.
- Я и есть поэт, а ты – жена поэта.
Настя не слышала его слов. Она стала рассказывать, что ещё было за день:
- Хозяйку гостиницы зовут Мария. Ей за восемьдесят лет. Я не поверила, такая стройная и деловая. Спросила про внучку, что крутилась около неё, оказывается, это уже правнучка! А внучка, разбитная девчонка лет двадцати, нам приносила еду…
- Крепкая семья и вся при деле.
- Именно дело и держит Марию в силе. Она призналась мне, что очень скучает по мужу.
- А что с ним? Ах, да. Понимаю.
- Они отметили несколько лет назад полвека брака. Мария скучает по жизни рядом с ним. Она сказала мне об этом, встала с несколько потерянным лицом, ушла, прямая и не сломленная. Вот это и есть любовь!
- Хорошо, я напишу крохотную новеллу и назову её «Любовь в Коктебеле».
- Её надо написать…
- Это не сложно. Она уже крутится у меня в голове.