Мы просто живем, молчим, говорим
под лампой настольной,
чернилами лист, изливаем.
Чем дышим, ночами не спим,
надеждой в день завтрашний,
себя окрыляем.
И вот он, твой воздух, и чист он
и свеж, и солнца закаты,
как тысячи, первый.
Когда твое сердце лучиной горит
и огниво жизнь,
мчит током по нервам.
И не оглянуться,
последний вагон
и волны любви, казалось, проходят.
И ищем себя, в изяществе форм,
как верим словам,
не от сердца исходят.
А в огненном сердце,
не бывает дождя
и после падения, сгорают зарницы.
И тонкая нить, как чья-то игра,
для роли твоей,
открывает границы…