Стихи не прыгают, не движутся,
Зато подряд
Они, как бусы, в нитку нижутся,
Когда хотят.
Но, сочинив стихотворение,
Невольно ждёшь
В ответ какого-то движения,
Хоть это ложь.
В плавильном горне отливаются
Колечки слов
И тотчас в крепкую сбиваются
Цепь кандалов,
И те окажутся надетыми
На образ мой
Стальным ошейником, браслетами
И западнёй.
Всё, что написано и сказано,
Не отменить.
Я крепко строчками повязана –
Пора клеймить.
Где ты, инкогнито читающий
Мои стихи
И, разумеется, решающий:
Они плохи?
Смотри: стою у двери склепа я,
Среди цветов –
Смешная, глупая, нелепая
Раба стихов.
Да, я для них могилу вырыла –
Так суждено,
Раскрыла душу, сердце вырвала,
А вам смешно?
Да, я рифмачка подзаборная!
Пишу в ночи
Своё возвышенное порно я
Первопричин,
Отвергнув золото и платину,
Молву презрев,
Стою в цепях, покрытых патиной,
Забронзовев.
Словно раздвинула колени я –
Всё напоказ! –
Стихи, рождённые в мучениях,
Живут без нас.
И вот сижу и носом хлюпаю,
Глаза сушу.
Какая, всё-таки, я глупая…
Зачем пишу?
Наверное, затем, что слово нам
Не удержать.
Наверное, затем, что скованной
Не убежать.
И если музы посещение
В моей тюрьме –
Моя вина и прегрешение,
Что делать мне?
Подвергну гордость эвтаназии
И улечу
На крыльях собственной фантазии,
Куда хочу!
*