Этим же вечером, я осторожно беру телефонный аппарат и переношу его в маленькую комнатку, где живем мы с братом. Димы еще не нет дома, он где-то задержался с друзьями. В комнатке горит тусклый уютный свет. Я опускаюсь на пол, ставлю телефон перед собой и созерцаю его, как какой-то волшебный портал, который сейчас перенесет мою душу к девушке в зеленом платье…
Я раздумываю над тем, как начать разговор. Она, конечно же, удивится, и первым делом спросит, как я узнал ее номер. А я не стану выдавать Калмычку, я скажу ей что-нибудь красивое, например: «Я усмотрел его в узорах облаков на вечернем небе», или «Я услышал его в шуме ветра». Да, пожалуй, второй вариант звучит интереснее.
Мечтательное состояние уходит, я хлопаю в ладоши, решительно поднимаю трубку и поворачиваю колесо телефона, набирая заветные цифры. Разумеется, я уже наизусть выучил ее номер, и поэтому не сверяюсь с записью. В трубке щелкает, и идут гудки. Один, второй, третий, четвертый… Мне уже начинает казаться, что вечер за окном стал совсем синим, а они все идут и идут... О, наконец-то!
- Слушаю! – раздается сиплый старческий голос.
По всей видимости, он принадлежит мужчине в годах. Может быть, это ее дедушка или отец. Хотя, нет, все же не отец.
- Добрый вечер, а можно поговорить с Анной? - я немного смущаюсь.
- С кем? – голос становится громче.
- Позовите Анну, пожалуйста! – повторяю я, скребя ногтем по корпусу телефонного аппарата.
«Хоть бы она была дома»: думаю я про себя.
- Анну?!
«Да ты глухой что ли!»: едва не вырвалось у меня.
- Да!
- У нас нет никакой Анны! Набирайте внимательнее!
Он умолкает. На заднем фоне слышатся звуки работающего телевизора и стук посуды. Потом что-то щелкает, и раздаются быстрые гудки.
Я с недоумением смотрю на телефонную трубку и кладу ее на место. Я хватаю портфель и вытряхиваю его содержимое.
- Нет, я не мог ошибиться! Здесь не может быть ошибки! – попутно приговариваю я.
Я хватаю нужную тетрадь, распахиваю ее и сверяюсь с номером. Все верно!
Ничего не понимая, я ставлю телефон себе на колени и вновь набираю номер.
- Алло! – снова тот же голос, старческий и сиплый.
- Могу я поговорить с Анной?
- Молодой человек, звоните Анне своей, а не нам!
Мне становится ясным, что, как бы грустно не было это осознавать, но у Анны нет с этим человеком ничего общего.
- Извините…
Я быстро кладу трубку. Я чувствую, как напряжение растет во мне.
«Еще разок»: я набираю номер, скорее от безысходности, чем по какой-то иной причине.
- Да! – все тот же недовольный мужской голос.
Я сбрасываю.
Еще один, контрольный! Я чувствую, как негодование растет во мне. Я начинаю ненавидеть этого человека на другом конце провода. Ненавидеть за то, что он не может выполнить такую простую просьбу. Просто позвать к телефону девушку в зеленом платье…
- Алло! – голос звучит уже совсем недружелюбно.
- Алло, – отвечаю я, как ни в чем не бывало.
- Слушай, хватит уже! Нет здесь Анны! Если ты еще раз… Если еще раз позвонишь, я позвоню в телефонную службу и….
Мне надоедает слушать его глупые угрозы, я медленно нажимаю на кнопку сброса, убираю телефон с коленей и начинаю смеяться. Сначала тихо, потом все громче и громче, и вот уже перехожу на истеричный смех.
Я ложусь на пол и смотрю в потолок, я изучаю продолговатую тень от люстры. Я слышу, как открывается входная дверь, и пытаюсь успокоиться. Наверное, Димка, вернулся. Вот он сейчас тоже покатится со смеху.