Сажусь поудобнее. Делаю глоток кофе и начинаю писать.
В голове куча мыслей. Такое ощущение, что вот-вот она взорвется от такого потока информации. Пишу. Стираю. Все не то, не подходит, не звучит.
Еще один глоток. Какой горький, без сахара.
В соседней комнате включен телевизор. За окном дикий ветер, который прерывает мои реплики. Снова пишу. Снова стираю. Опять не то.
За окном вечер. Все знакомые и друзья где-то проводят своё время, пока я борюсь с собой и с чувством опустошенности. Пытаюсь изложить всё максимум понятно и коротко. Снова не то, что нужно.
Звонит телефон. Поднимаю. Опять ошиблись номером. За этот месяц это уже седьмой раз. Каждый раз просят какого-то Александра или Светлану.
Снова делаю глоток кофе.
Садится солнце. Жизнь проходит мимо, а я пишу. Но нет, снова не то, стираю.
Как же тяжело подобрать правильные слова, чтобы выразить свои чувства. В комнате кавардак. Наверное, если изобразить мой внутренний мир наглядно, то именно так он и будет выглядеть: грязная посуда, разбросанные вещи, порванные фотографии. Музыка. Одна и та же песня на повторе. Молчащий телефон.
Снова глоток. Кофе заканчивается. Нужно сделать еще. Кто сказал, что пить много кофе вредно?
Пора закрыть окно. Замерзаю. На самом деле, не только физически. Пишу. Опять стираю. Закрываю глаза. Вспоминаю твоё лицо. Снова пишу. В голове звучит твой голос. Пишу. Нет, ты говорил не так. Стираю.
Начинаю нервничать. Что-то не так. Слишком холодно. Меня это отвлекает. Где мой кофе? Уже закончился. Черт. Не сплю третьи сутки. Тебя рядом нет. Снова закрываю глаза. Пишу. Стираю. Не то.