Испещрён бумажный листок,
карандаш затуплен…
Скачет
чехорда искривлённых строк –
мыслями я излуплен…
Значит
где-то там чего-то ищу
в бессознательной глубине…
Сознание –
будто в чреве мотора щуп
ищет масло, а – нет…
MINимальное:
минералки? синтетики? – что? -
клапаном тарахчу…
Привычно
навалился на «газ», притом -
тормозить не хочу…
Хаотично
метр за метром я - в пыль дорог,
хоть мозгами исстУплен…
В клячу
испещрён бумажный листок,
карандаш затуплен…
Скачет…
30.04.2010г.
Жорж Юркив.