История вымышленная, все совпадения считать… не надо, пожалуйста…
Она ехала в город V с концертом. Зрители любили ее любовную лирику, а в сочетании с музыкальным оформлением получался неплохой моноспектакль. Но город V был особенный. Здесь жил тот, которого знали все и никто не знал, тот самый, которого в своих стихах она и возносила, и ненавидела, и не смотря ни на что, сильно им дорожила. «Он придёт, он обязательно придёт, – думала она. – А что если нет? Зачем? Зачем бередить старые раны?»
Концерт прошел на «ура»: цветы, овации… Это ж надо, как она искренне читает, даже прослезилась…
Сидя в гримёрке перед ведрами с цветами, она разглядывала своё отражение и думала: «Хорошо, что не пришел. Что бы он увидел? Постаревшую женщину, которая всё ещё живет чувствами ушедшей юности? Хорошо, что он меня не видел…» В гримёрку постучали. Помощник принес маленький букетик розочек. Стандартный букет, который можно купить в любом цветочном магазине за небольшую цену. «Вот, просили передать. Мужчина какой-то, последний из зала выходил…» Она прикоснулась к букету и вдохнула запах, которого не было. «Спасибо, – сказала она и подумала, – значит, всё-таки был… Ну я еще ничего… И морщинок совсем не видно, и фигуру в свои… эм-нэм - не важно, сохранила… Теперь он всё обо мне знает… И пусть… Да ну его! Завтра домой, к мужу, к детям…»
Казалось, встреча с прошлым была завершена. Она взяла букетик к себе в номер. Уютный номер в недорогой гостинице, где только удобства, кровать, столик, да кресло, зато всё чисто и аккуратно. В номере она уже не была похожа на лирическую героиню: сводила финансы, чтобы знать как окупился концерт, думала, что прикупит детям, что приготовит мужу, когда вернется с гастролей… Раздался звонок телефона. Это звонили из гостиницы: «К вам посетитель. Пускать?» Девушка назвала его имя, но могла бы этого не делать – и так было всё понятно. «Пускать», – ответила она. Секунды, которые он поднимался, показались вечностью, но она не стала бросаться ни к зеркалу, ни к разваленным на столе бумагам, а просто ждала, ждала как неизбежность.
Он вошел в дверь.
– Привет, – встретила она его самой, что ни на есть беспечной улыбкой. – Сколько лет, сколько зим?
– Можешь снять свою дежурную улыбку. Я был на концерте…
– И что? Тебе не понравилось? – кокетливо спросила она.
– Понравилось, – твердо ответил он.
Затянулась пауза. Он всматривался в её лицо, приглушенное неярким светом настольной лампы, а она вглядывалась в его лицо, ловя каждый штрих выражения. Спесь слетела, как тяжелый занавес. Он начал первым.
– Наверное, я должен извиниться…
– Не надо. К чему? У меня муж, дети… Ты ведь тоже?
– Да, у меня тоже семья, должность…
– Как ты и мечтал…
– У тебя тоже всё, как ты и хотела…
– …Всё отлично, правда…
– …Но ты так искренне…
– …Брось, это моя работа…
– …Значит, ты простила? Я ведь, правда ,не знал, что так…
– …обижаешь меня? Брось, когда это было? Всё пережито и переосмыслено на сто рядов…
– Да. Мы бы не смогли…
– Конечно, не смогли бы быть вместе, о чем разговор? (Она попыталась как-нибудь сострить, но ничего не шло на ум.)
– Ну ладно тогда, – он развернулся к двери, но вернулся обратно. – Слушай, если я не виноват, ты и подавно, почему мне стало так погано на душе после твоих стихов, а? Неужели ты меня… всё еще любишь?
Она выключила лампу и подошла к светящемуся с улицы окну.
– Люблю. Но не тебя, а того мальчишку, который меня так ужасно бросил… Не знаю почему, но я его буду любить, наверное, всегда. Ты уж прости…
– За что? – он медленно подходил к её затылку.
– За такую обузу.
– Почему?
– Потому что теперь, когда ты захочешь сделать какую-нибудь гадость, ты будешь знать, что за сотни километров от тебя есть человек, который любит тебя такого, которого здесь, в твоей нынешней жизни, никто не знает… Помнишь, как тебя задирали старшеклассники? Помнишь, как твоя бабушка выносила из дому вторую куртку, чтобы ты не дай Бог, не замерз, помнишь…
– Помню, – сказал он строго. – Не надо…
– Я прошу тебя только об одном, – развернулась она к нему в притык, – смирись с моими чувствами, пусть твоих никогда и не было…
– Не начинай, – сказал он и прижался к ней ненадолго губами…
Это был невкусный поцелуй… Словно пожухлый осенний лист прошуршал по земле. Он отвернулся первым:
– Черт, что же ты со мной делаешь?! Зачем…
– Я не..
– Да ну тебя! Сделала из меня какого-то… героя романа! А я живой человек! Я таким гадом бываю, тебе и не снилось! Всё! Прощай! Пиши очередной стих, а я… пошел!
Он резко вышел из номера, оставив открытой дверь. Она постояла немножко, подошла, закрыла дверь и прильнула к холодному пластику всем телом…
…Он уходил. Она чувствовала, как бьется его сердце…
17.01.15г.