Зима. Разгулялась пурга
и холодной метлою метет со двора,
и хлопьями снег в карусели кружится
и проседью белой на землю ложится.
Мороз, как художник, рисует картины,
глядит сквозь меня на холодные льдины
и лишь бородой задевает стекла,
узор паутинкой скрывает меня.
К стеклу подхожу и читаю все письма,
мороз к удивлению лета боится,
пытаясь рисунками зиму продлить,
чтоб каждый в душе смог ее похвалить.
Но вскоре тепло на окошко ложится
и пар поднимается, снова клубится,
мороз со слезами стирает узор,
уносится прочь, разорвав договор.