О, как прекрасна была эта старая ветхая деревушка тем туманным вечером. Ржавые знаки выстраивались в ряд вдоль длинной, пустынной дороги. Старинные дома с едва уцелевшими после войны окнами. Пыльные занавески в горошек мелькали то в одном, то в другом окне, словно гаснущие гирлянды, придавая этому месту торжественный вид.
Жестяная банка из-под селёдки стояла на деревянном подоконнике одного из домов, крыльцо которого обросло пыльным лишайником. Засохшая трава густыми пучками торчала у разломанных лестниц домов.
Тихо. Лишь редкий гул байков доносился издалека. Тихо, но торжественно...
Я, словно мальчишка, осматривал каждую деталь этого потерянного места с любопытством. Конечно,
хотелось зайти в дом, осмотреть его изнутри, но страх останавливал меня. И это было правильно. Войти внутрь, наступить на хрупкую ступеньку лестницы и повернуть запыленную ручку старой двери... Это означало нарушить покой и атмосферу деревни, словно открыть конец книги и прочитать долгожданные завершающие строки. Но при этом будет потерян смысл. Ты лишь получишь ответ, но не получишь наслаждения, всех красок и цветов произведения. Вот и я словно читал книгу, получал все краски и цвета, пусть тусклые, мрачные и такие забытые...
Ветер поднимал песок и опавшие листья в сухой воздух. Он тащил их вперёд, к подножию высокой горы, где места с памятью о войне кончались и где брал своё начало ручей. Картины из детства пробудили во мне чувства.. Кораблики раньше вили свои пути в голубом водоёме... Эх...
Я взглянул на дома, бар и старые ржавые знаки. На ручей, по которому я когда-то давно пускал корабли. На гору, куда я забирался с друзьями. И на дорогу... Пустынную дорогу...
Тут тихо... Тихо... Но торжественно...