Борис Гаврилин, -больше шестидесяти, пол мужской, не судим, не женат, не был, не привлекался, состоял. Жил, живу, еще хочется. Школа, институт, спорт, служба, писательство. Психология, взаимоотношения, разговор, путешествия.
Меньше всего есть желание говорить о творчестве.
Это как зависимость, например, от воздуха, воды, еды. Захочешь дышать - схватишь ручку, карандаш, не помеха, если под руками не оказалось клавиатуры. И никак по-другому - иначе следующего вдоха не будет, а там смерть. Творчество - это или есть или нет. Даже талант, только факт рождения – виноваты родители, а там уже сам по себе: или на печи лежать, или в морге санитаром работать, чтобы в оставшееся время в книгу заглянуть, нотку услышать и себя почеркать. Рождаются люди, которым достаточно одного написанного рассказа, чтобы получить разрешение на существование за пределами, другие выдают тома.
Главное не врать, но тогда становиться так тяжело, что в себе не утаишь, обязательно вымараешься на бумаге.
Писатели – люди неустроенные, прошедшие через лишения и беды, одиночество и любовь. Мне так не удалось – у меня все хорошо. Может кому - уже сытно, но уж точно, не в душе. А у меня все нормально.
Кто? Универсальный солдат? Нет, скорее универсальный неумёха. Родился, вырос, учился, работал, служил, пел, танцевал, грустил, любил. По крайней мере, так думаю.
Живу, учусь, пою, грущу, пишу, смеюсь и радуюсь - это чувствую. Единственное, что сделал по-настоящему хорошее – поженил две пары. Вот бы еще третью свести и одного мужа в семью вернуть.
Из пожеланий друзьям – пусть всегда хочется мурлыкать веселые песни.
Из пожеланий врагам – я не враг – не бойтесь.
Кого обидел – простите – это не от злости, от бестолковости и безалаберности.
Кого любил - не дождетесь, не разлюблю. Вы - моя жизнь, и не прибавить и не убавить.
Живу пока дышу.
За шестьдесят, эмигрант из Украины. Начинаю влюбляться в Америку, думаю, что никогда не разлюблю свой западенский Львов. Проехал около сорока Штатов, проеду и остальные.
В нашем детстве, над кроватями, вешали коврики с домиком на озере, со всех сторон сжатом отвесными горами и снежными шапками. Мы мечтаем жить в таком месте, а когда находим – сбегаем в большие города. Дай Б-г силы остаться на таком пруду у мельницы.
Говорят, нет некрасивых женщин - есть их обиженные души
И нет жестоких мужчин - есть не умеющие любить.
Все! Понял! Писатель это тот, кто больше всего на свете любит отдавать. Писатель это самый тяжелый человек в мире. Приручить его может только женщина. Обычная, та у которой есть душа.