О, мой старинный канцелярский стол,
Журналами, бумагой начиненный,
Ведь за тобой тому назад лет сто
Сидел, писал старательный чиновник.
Он в ящиках входящие хранил,
Он на бумагах важно ставил подпись,
И на тебе видны следы чернил,
А также кляксы, будто пятна оспы.
Потом, смещенный властною рукой,
Уволен был чиновник тот с работы.
На это место принят был другой
Вести дела, роняя капли пота.
Их много было. Ты терял свой блеск,
Менял не раз конторы, кабинеты,
Обтерся постепенно и облез
И красоты в тебе давно уж нету.
Скрипучим стал, поободрался лак.
Затерт локтями, пальцами засален.
Потом тебя вертели так и сяк
Решили, что ты старый и списали.
Тебе в печи сгореть бы суждено,
А может быть чего-нибудь и хуже:
На свалку, например, свезли бы, но
Вдруг оказалось – стол кому-то нужен.
Тебя отвез в свой уголок поэт
И ты прижился в обстановке новой,
Где я, шагая, в дыме сигарет
Искал, бракуя, рифму или слово
Ты стал служить мне, как служил другим,
Соавтор мой, дубовый стол рабочий.
Тебе я посвящаю этот гимн,
Написанный от сердца, между прочим.
О старый стол, мой верный из друзей!
Могу ли я судьбу твою предвидеть?
Возможно, из тебя охапка щепок выйдет,
А может быть, ты попадешь в музей?