Никогда до сих пор
не писал о России стихов:
о монетах озер
на зеленом сукне берегов,
о полете берез
на стремительных струях стволов,
о дождищах в раскос
со степенной походкой волов,
о лесах, как стена,
о закатных турнирах огня…
Я ведь просто не знал,
Что, Россия, ты есть для меня.
И хоть россыпью фраз
Я не клялся в безмерной любви,
я молчал всякий раз,
но любовь оставалась в крови.
Если грохоты гроз
у твоих соберутся границ,
я без слов и без поз
поднимусь, чтоб тебя сохранить.
И пусть с пулей в боку,
Молча сжав захлебнувшийся рот,
кровью я истеку,
то любовь в твою землю уйдет.
Сослуживцы меня
под небом найдя голубым,
шапки медленно сняв,
скажут: «Да, он Россию любил!».