У роскошной витрины бутика дорогих швейцарских часов стоял старик. Обычный такой, среднестатистический российский пенсионер, которых тысячи бродит по тихим московским улицам, подкармливая голубей и бродячих собак. Выцветшая рубашка военного кроя, тщательно выглаженные, но уже давно позабывшие слово «молодость», застиранные брюки. Очки в роговой оправе скрывают потухшие, выцветшие, вылинявшие от времени и многочисленных разочарований глаза.
Одним словом, старость.
Конечно, мне было любопытно, что он здесь делает – такой неуместный в этом пёстром мире иностранных названий, дорогих авто и сверкающих витрин.
Он заметил мой интерес и доверчиво разоткровенничался:
— Вот, сын всё говорит, что времени у него нет ко мне приехать. Он у меня занятой, депутат. Я, милая, решил: всё на смерть копил, а на эти деньги лучше часы ему куплю. Золотые. Чтобы смотрел на них и видел, что время у него есть. Пока...
Вышел он на улицу с дорогим бумажным пакетом и растворился в вечерней толпе – обычный среднестатистический российский пенсионер, которых тысячи. Ещё один старик, желающий научить своего сына ценить время.
Пока оно ещё есть.