«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души».
(В. Высоцкий)
Не пишется сегодня, не хватает куража.
Мы временами все не демиурги.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И стопы зашивают им хирурги.
Побрился неудачно, но, досадливо брюзжа,
Рифмую это дело прямо в душе:
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои носы и уши.
На Муромской дорожке положили два «ежа»
Менты – и околачивают груши.
Порезанный поэт не дорулит до гаража
И больше не напишет всякой чуши.
Поэты ходят пятками по всякой ерунде,
По колющим и режущим предметам.
А я надел кроссовки, так что в творческой среде
Отныне не считаться мне поэтом.
Я больше не рифмую «кровь» с «любовью». Скрудж МакДак –
Я денежку кучкую кропотливо.
Один босой товарищ мне сказал, что я мудак,
И подарил веревку с «Пальмоливом».