Посвящается Л.Н.
Мои стихи твоих экспромтов тень, пожалуй вот еще стихотворень,
Поделка шарлатана копииста.
Представь - не ясень сокол в ясен день, а просто безнадежно ясень пень
На балалайке заиграет Листа.
Нет у меня ни рыбок, ни зверей, лишь в фортку залетит Гиперборей,
Наверно кактус развлекает тезку,
А может быть печаль его светла и жаждет он душевного тепла?
Хотя тепло и вредно отморозку.
Да нет зверей и нету какаду, я сам себе болтаю ерунду,
И сам себя я на плечо сажаю,
Я сам себе писатель, сам и чтец, я праздных слов и сеятель и жнец,
И также собиратель урожая.
Вот я сижу, пишу себе в тепле, а зайчики играют на стекле,
Резвятся друг, на друга наползая,
И дурачки не ведают того, что вечером приходит серый волк,
И тьма без дна и рядом нет Мазая.
А скандинавский бог...Он тоже хмур. У них ведь на пирах все тот же тур,
Вернее вепрь убитых на охотах,
Они пируют весело и зло и в словаре у них не много слов,
Но правда много разных оборотов.
Ну вот мой стих - как ангел шестикрыл, быть может я всей темы не покрыл,
Так после дочирикаю, как птица.
И коли я уже забрел сюда, то лиры милой точно не отдам,
А вдруг потом на что-нибудь сгодится.