Запись семнадцатая
Что же, ворон, ходишь, стучишь,
С окна никуда не летишь,
И ведьма пришла,- позовёт,
Уж на уснувшей груди
Сипло дышит...
И смерть глаза открыла,
И на пути черти кругом,
И та пустота, где ада черта,-
Всё ничтожно, стыло.