Всё снам становится не важно-
идёт ли дождь, идёт ли снег,
что ночь, измазанная сажей,
что день, в сверканьи лёгких рек.
И переписана реальность,
и переплавлены мечты,
и вовсе не бросает в крайность
от чьей-то тёплой красоты.
Все странствия и время слиты,
чуть бледны лица всех людей.
И дни прожитые размыты,
как свет вечерних фонарей.