Лето. День двадцать седьмой.
Наконец-таки распогодилось. Но шторм и не думает утихать. Море разволновалось не на шутку. У него прилив. Волны высотой до двух, а то и двух с половиной метров штурмуют берег, оставив от пляжа легкий намек вдоль обрыва. И на этой узкой полоске собрались все отдыхающие, радующиеся долгожданному прекращению осадков. Ехать никуда неохота. Завтра и так предстоит обратная дорога. Обозрев во время завтрака окрестную панораму, я решаю прогуляться к каменной косе, глубоко уходящей в море, завершая бухточку, в которой расположился поселок. На ней почти нет народу.
Прогулявшись около километра вдоль шоссе по над обрывом, по ноголомательным камням выбираюсь на берег моря в намеченном месте. И сразу же понимаю, почему тут безлюдно. Вся коса состоит из крупных, размером с человеческую голову камней, круто обрываясь в море, дно которого уже совсем не проходимо. Да. Волны здесь меньше. Людей почти нет. Вода чистейшая. Но в воду не войти при таких волнах. Опасно.
Примечаю у кромки воды огромный кусок бетонной плиты, который встречает набеги волн со стойкостью атланта, удерживающего на плечах небо, и устраиваюсь на нем созерцать движение огненного диска по лазури под ласковый шепот моря о чем-то совсем уже неземном. Брызги приятно освежают кожу, не позволяя телу достигать критических для жизнедеятельности температурных отметок. И время замирает, превращаясь в тягучую патоку летнего полдня.
Крики чаек, штурмующих встречные воздушные потоки, вплетаются в мой уединенный мирок, привлекая внимание к небу за пределами солнечной тропинки. В нем расправили крылья иные птицы. Те, кому претит ползать. Те, кому подавай свободу в ее чистом, не разбавленном виде. Парапланеристы. Сумасшедшие искатели приключений и попутного ветра.
Легкий укол зависти выдергивает из свежеобретенной гармонии. Лучше моря и гор, только небо... Оно выше всех предрассудков и прочей шелухи, именуемой в обществе потребления комфортом. Есть ты и ветер, и небо, которому нет конца...